Thé

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En una bolsa de algodón duerme contenida como diminutos nudos de historia una porción de té. Horas contadas minuciosamente bajo el sol , acidez, nubes de monzón, secretos de cultivo y varios miles de años cíclicamente redondos hasta mi taza como su contorno desenvuelven el dia, abren la mañana como palmera de Madagascar, como puerta infinitamente marquetada de Samarcanda. Martes de siembra, soledad pura que cimbra las ventanas.
En el agua hirviendo, risueña se disuelve la memoria. El otoño se acerca. Finalmente un saco de té – por causalidad frugal  en algodón  – se sumerge para siempre hacia atrás en el tiempo en un oscuro abismo de flores que decrecen, de semillas que vuelven a la vaina, de manos que riegan sobre el piso húmedo unas gotas de viento vueltas nuez. Unas gotas de labios, de lágrimas.
No sale el sol todavía, ahora mismo pinta de blanco la madrugada neblina sobre el campo. Las praderas se encierran a sí mismas en un canto silencioso antes de que despunte el alba. Es un abrazo de nubes. La ciudad duerme, despierta su flujo sanguíneo en el asfalto, arterias grises de sigilosas mentes deambulando.
El aroma del té canta en el aire. Forma sinuosas ligas de colores que se funden en blanco. Vapor. Arde un recuerdo lánguido, pausado como dulce espasmo de caricia. Una planta se mece frente a la cortina. Sopor de sueños tibios. Empieza la semana con un abrir de ojos hacia la tristeza. La nostalgia del viernes todo lo permea, del sábado, vuelvo a mi silencio antiguo en que el corazón canta guturalmente una melodía silenciosa. Susurro su nombre sin palabras. Así prefiero verter mi canto sobre el té.
El hálito del día ya vibra afuera, y yo debo salir.
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