Discurso amoroso

Ya no escribo cartas que no envío. Si bien ahora son todas cartas a mi misma y escribo cosas que no estoy dispuesta a pensar. De esa forma cuando caen sobre el papel puedo pensar que no soy yo quien las piensa, y me digo, es Hérmes que quiere decirme algo al oído. Sin embargo aveces me confundo, no siempre es Hérmes quien me habla, soy yo, hay en mi mente una voz que se multiplica y se transfiere a mi garganta, y hay ecos de voces que no sé de dónde vienen, solo están de paseo por mi rutina como frases desarticuladas, “tendrán un accidente” “así se condensa la metamorfois del logos ” “ráptame” … como en un mercado todas al mismo tiempo se tropiezan, se mezclan. Escribir se convierte en un ritual de transmutación. Pareciera que mientras acomodo una tras otra las palabras naciera una nueva voz en el viento que no sopla. Quien soy, brazos, dedos, fantasías, historía, niña melancólica, adulta desorganizada, amor, confusión, especias; desaparece con cada letra que se escribe. Cuando llego al punto final he muerto, y soy distinta luego de la muerte. Me escribo para existir con mis palabras, en un intento por comprenderme bajo mis popios términos.
Las palabras mágicas. Se dibuja en el texto, -llena de vida- la imagen. Como los sucesos, no puede borrarse, y persiste una resonancia de esa imagen en el aire del mundo.  Cuando no se pronuncia, la vibración multiplicada se refleja en sí misma de inmediato, en la dimensión vecina. y en la más lejana. La palabra suena antes, mientras y después de ser pensada. Al escribir respondo al mínimo sonido que ella me da a entender, articular un concepto es dar inexactamente forma a la intuición que tengo de el sonido. Recuerdo, observo e intuyo, me anticipo a ella. Verba volant, scripta manent. Escribo pensando que dejo un registro de mi pensamiento, pero el pensmiento en sí deja una iscripción en mi cuerpo y en el mundo. no visible para todos, sólo para algunos capaces de percibir ese mensaje , no con los ojos, ni con los oídos. en el sueño.
En la gramática, el ritmo llega antes que el sentido. La textura antes que la historia.
Soy la forma que mi conciencia alcanza a crear a partir de la intuición de la palabra madre.
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Cuando pienso danza, veo mis pies descalzos, giros frenéticos, catarsis. en la  d a n z a  recuerdo mi cuerpo y me veo en un futuro. Si pronuncio la palabra baile, siento amor profundo. Salón con sol sobre la duela. Vientre lleno de vida, enseñazas. Pienso tambien en el dolor, en los límites de mi cuerpo y en sus infinitos. Si digo -Te amo- antes lleno de aire mis pulmones, en ese instante mi sangre corre por las venas, mis dedos vivos saben si hace frío, puedo estar despierta, o medio dormida, con una historia de vida detrás y delante mío. – Te amo – y veo en tus ojos un reflejo mío donde me fundo entre tus dedos, y pienso en un futuro, y en que en tu abrazo encuentro un hueco bellísimo lienzo que se dibuja, bocetos de caricias, luz azul que vibra, líquida intuición que me llevó hasta aquí, lluvias lágrimas. Te quiero y en tus brazos, lazos me ato a tu cuerpo pero dejo un hilo suelto, por si quieres salir. Lazos que liberan. Si te digo -te quiero- lo que quiero es quererte, pronuncio tu nombre para dejar en el aire del silencio tu sombra, eres en mi cuerpo y soy en mí misma, la belleza-relfejo de mi alma iluminada por la tuya. Me gusta pensar que fue el aire quien me llevó hasta ti. Con mi palabra te amo, y desde ella soy. Amándote recuerdo y me anticipo, y aún te amo de regreso. Estoy viva en el movimiento y en la quietud. Y amarte es escribirte, y hablarte y quedarme en silencio.
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