Pluma

 
 
La imagen va más o menos así:
 
Sus ojos apuntan desprovistos de voluntad a un sólo punto. No sabemos si es el charco que descansa helado en el asfalto o un sitio intermedio.  Las manos frías apenas si se mueven, una escribe desinteresadamente en unas hojas y la otra sostiene su barbilla. Tiene los pies cruzados y la espalda plena de melancolía.
Detrás de ella está una barra sin nadie que la atienda. Vasos, tazas de café vacías, vidrios y servilletas hacen de marco. Otras personas viven el alboroto de sus conversaciones. Habitan el espacio en un ininterrumpido juego de gesticulaciones. Nadie repara en ella.
Sus ojos perdidos en algún punto incierto de la noche combinan con su suéter, negros e insondables, casi ausentes. Su bebida despide un vapor que sube y se distingue del aire por la mancha borrosa que su vaho dibuja en la ventana. Un escena común. No sabemos más de ella. Cabello oscuro, piel pálida, boca pequeña.
 
Afuera el ruido de los coches anima en la calle la quietud. Un vendedor de diarios termina su jornada, el dia se va acabando. De pronto la lluvia parece caer más rápido, la gente desaparece, un farol se enciende y bulle con el ajetreo de una multitud inexistente, las luces parpadean. Palabras reverberan en la hoja y ya no es empresa urgente decir cosas de trascendencia. Debajo del abrigo de rutina duermen noticias de tiempos religiosamente guardados en el salón de la memoria; el ligero perfume del encuentro, los pliegues de un regazo, todo lo que aún no perece en el terreno del presente. 
Tranquilamente se da vuelta a la hoja, hay un espacio en blanco con la belleza irrefutable de todo aquello humanamente posible.
 
Aunque la foto es en blanco y negro, su corazón interno canta en color rojo. Aún todo duerme.
Sólo está esperando un lector que lo despierte.
 
 
 
 
 
 
 con amor
 
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