hijos de puta


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Soy un desorden. Mi casa-cuarto naturalmente son un caos llenos de sorpresas. De nuevo, (-si no no sería yo) se me olvidó de qué trataba este post. Veamos..

Mmm nop, no me acuerdo qué quería decir. Hoy me dió un ligero ataque de tristeza, comenzó ayer al salir de terapia, síii yo que tanto critico a los psicólogos voy con una, pero no, ésta es especial. Muy.

Salí, tenía un nudo de ideas-voces en la cabezota. el metrobús tenía una luz fea como de hospital, hacía calor y no pude tomar fotos porque todo se veía feo. Así que llegué desanimada y enloquecida a la casa donde por cierto, no había electricidad. Me dió una crisis de llanto y cara triste y me fui a buscar un helado a las putas ocho horas de la noche y todos los establecimientos estaban casi cerrados. Acabé comiendo un sundae doble, senatada en una banqueta oscura, lloriqueando mis miserias con el azúcar y la apestosa autocompasión. Rumiando mi patetismo.

Y todo comenzó desde que vi esa película donde una mujer esquizoide tenía una compulsión por escribir, tenía una percepción peculiar de la realidad y padecía según lo que decía del hecho de tener un cerebro que parecía pedir a gritos una leucotomía. Luego le separan "por amor" el lóbulo frontal del resto del cerebro con un cincel, le queman los escritos y la dejan a su suerte en una especie de intante cuyo devenir se pierde en quién chingados sabe dónde y… y todo apesta.

Por si no queda claro; me hace sentir mal pensar en fríos doctores disque salvadores .. en que escribir sea pura manía desahogadora y en manicomios. Me cagan los putos científicos… en la película el doctor que le practica la leucotomía a su amada paciente, es un miserable adicto a la morfina, cuyo entusiasmo por la vida se ha perdido entre tanto análisis y de humanidad parece quedarle apenas una acción con tintes de razón, a la cual llega mitad por deber, quién sabe si por compasión o hasta pensaría que por puro ocio.

Al diablo los loqueros. Amo mi desórden. Que se me ocurran tantas cosas, que pueda compartir la demencia, que tenga esa historia de un amante de izquierda e la España de los setentas, y a esa mujer llena de vida y misterios y belleza como interlocutora presta para escribir-NOS.

 La tristeza común y recurrente ha pasado pensando en los momentos sagrados de la vida. Y en aquellos profanos, deliciosos besitos parisienses.

Soy una boba superficial y profana, enamorada, pretenciosa, clasemediera, patética, con una enfermiza imaginación desbordada, y una caja de chocolates!!! Tengo repulsión por las faltas de ortografía, propias y ajenas… y ahora poseo una nueva arma-secretoooo   Anda mundo!! lánzate a ver si puedes detenerme!!!! además soy cursiiii ¬¬

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Un comentario en “hijos de puta

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