LUNES

 
Claro que me siento cómoda sin tener que salir del estudio, claro que detesto las aglomeraciones. yo y mi obsesión por los brebajes calientes. yo y mi compulsión por el papel y la tinta, el papel siendo invadido por la línea, por el ruido silencioso de las palabras al ser rayoneadas en las libretas. El té y yo.
Yo y el legajo de borradores e intentos encima de la mesa donde trabajo, ahí frente a mi cobrando una vida y una autoridad sobre mi que yo les he cedido redimidamente. Yo y mis fracasos de lunes que nunca antes había tenido este valor escatológico. Mis dibujos y yo. Mis textos y yo, o somos lo mismo, no habría uno sin otro, soy mi propia ficción.  Claro que me sigo enjaulando en las ensoñaciones que me produce el abanico de la posibilidad, de hoy, de él, de él, de él, pero dónde sería yo?, quien de verdad soy? ¿Con qué interlocutor me vuelvo la que soy?, en serio, la que rompe el esquema, la que lo sigue aunque no lo acepte, la que se rehúsa a todo. Yo, yo. Porque rehusarse a todo significa que en el vacío, en la mente, en lo que somos más allá del mundo que se toca, no puedo explicar qué siento, porqué, para qué. Esa Isadora que no se explica nada, luego de que lo intenta, es la verdadera.
Pero nadie quiere estar con ella. Y nadie entiende, ni yo, porqué lo vuelvo parte del dibujo-sábana-poema. ¿Amor?  ¿Quién le puso ese nombre a tantas cosas? Amor, cariño, complicidad. Nadie entiende. Ni yo. Cuerpos. La magia divina que siempre ha estado ahí…Claro que me siento cómoda tomando té, esclareciendo cosas en el lienzo, huyendo del mundo de allá afuera. Busco una voz, una que es mía que vive en algún sitio en algún tiempo y me espera, cuando la encuentre seré yo, pero no hoy, no ahora. No tengo ganas de salir al cielo, ni de volar, quiero una taza de té cubierta de humo y de misterio, silencio, los ojos negros y el papel. y nada más. Hoy.
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