La crisálida

Esperar aquí, debajo de la tierra una larga temporada,

antes de salir, mirar  soledades, el invierno,

-eso parecen escuchar afuera. Ellos no callarán.

Ellos no son  reflejos silentes y distantes.

Tomar abajo en las raíces, la locura como a una maestra.

Esa voz que

grita, balbucea una vida primitiva, sabia,

se pregunta cosas sobre el mundo.

Se pregunta

a sí misma.

Debajo de la tierra. -Ellos no se volverán un silencio sobre el cual

es posible verter una canción,

ellos no entenderán la noche en calma,  ella viene en las noches,

la voz, y se pregunta, sólo lo necesario

porque está mal preguntarse cosas en el mundo,

la voz lo desenvuelve, lo mata, lo aniquilia porque al decir ya es otro;

porque antes de entrar a la crisálida el mundo no

tenía esperanzas,

caía por un acantilado hasta los días siguientes

de un salto a otro volvía a caer con la violencia. Hasta que me detuve

en la caía del silencio  puedo volar también,

y las aves cuando abren sus alas a la vida,

se vuelven uno -con el viento

o marchitan.

Pero, así, no obstante

debajo de la tierra, como una semilla que dormita

pude volverme una con el viento, adentro,

el mundo se transformó en silencio, cuando se vuela, sí, hay todo un mundo,

un mundo

un mundo inmenso al cual

es bien lanzarse; lograr la zambullida

de aire en los pulmones; profunda.

Y sí, hay un regreso a la tierra

que nos da la vida, pero ahí, la palabra,

demente

que se adentra

pronuncia un “pero” dice; “quizá”

¿y si las cosas fueran en realidad distintas?

y el tiempo no se escurre ya adelante, vuelve,

y transita al pasado

yo crisálida soy, entonces un ave mariposa

y por eso, viajo de tener alas

a la oruga.

Soy desde mi silencio una promesa,

replegables, las alas también

vuelan hacia adentro.

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