Es la forma de mirar el plato

cómo se camina, lo que se lleva a cuestas, la ropa que se usa, la mirada del niño que admira algún juguete, el dolor de una madre que no puede alimentar sus niños, el tiempo que se deja en el transporte, el hueco en el estómago, la saciedad que se desconoce, la suciedad del lecho, el amor con que se abraza a un niño, a pesar de todo, el valor que se da a una cosa, a un plato de comida, a un techo, a un momento en un sillón o un café gratis. eso no está en los libros. el hambre de aprender, de saber lo que sea, de mirar en el teléfono del otro un indicio de la vida más cómoda del otro. y es pensar que lo que nos separa es tanto, es el dinero, lo que pensamos que sabemos. hay en la izquierda ilustrada, en una de ellas, quizá en una persona específica que pienso, albergando una posible pesada y profunda ignorancia interna, vacío en el corazón con respecto al otro, al menos privilegiado, al que no le alcanza el ánimo ni el bolsillo para pensar en dar un paso al frente, hacia lo solidario, el avance, el nuevo mundo. hay ese hueco que dejó el coche, la vida cómoda, la ceguera ante el agujero abismal que nos separa del desvalido, del que cansado vuelve a casa sin energía para abrazar a su mujer o planear una revolución. hay tanta falta de espíritu, de amor, de compasión. hay desconexión desarraigo, hay hueco. hay grietas dolorosas que dejó el desgarramiento del tejido social. hay tanto y todo eso, ante lo cual quiero pararme y sacarme del pecho el corazón para decir que no era justo, que también dejé de mirar la realidad, y me enfoqué en un paraíso adentro de un cristal, desconectado, que por qué dejaste que la urbe te secara el bosque que llevamos adentro. es eso, quizá, una falsa imagen que me he hecho, que sé que puede no ser cierto, porque siempre es más fácil creernos aquello que nos decimos solos en silencio. puede no ser así, todo esto. pero entonces ¿por qué la revolución no acaba de estallar?

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