Ritmo

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«¿Qué queremos pintar, lo que hay en la cara, lo que hay dentro de la cara, o lo que hay detrás de ella?» -Pablo Picasso

It always has to do with the rythm. 

Anoche decían cosas, frente a la mesa, mientras yo hablaba con la hermana bruja en silencio, sobre los números y Dios. Sobre lo que se ve y lo que se sabe, lo que es real, los dogmas. Dogmas. Mezquitas. Cronologías geométricas. Geografías del encanto y el destierro de los mundos antiguos.

Somos mitologías que hicieron hombres que nos concibieron. La biología se dio la mano un día con la conciencia, bailan juntas. Se odian. Como dos que se aman y se odian y se vuelven a amar.

Nada es más que materia para el sueño. Par las utopías sin casa. sin escenario.

Sobre las ranuras de la ciudad se escriben cosas pero no siempre sabemos entenderlas. No siempre leemos todo lo que el mundo ha escrito sobre sí mismo. Adentro de las ranuras se escriben cosas con un surco invisible. Como un rasguño hecho con la uña encima de una piel sensible que enrojece, enrojecemos.  Nos volvemos voces que. Que gritan, que gimen.

La ciudad nos ha fragmentado, eso lo saben quienes viven en el sueño de Dios y quienes viven en el sueño de la ciencia. Quizá lo único cierto es el tacto. La piel. El sendero de lo no virtuoso. Esa liquidez, su fragilidad.

El hábito del cierre y el deshielo. De romper lo no dicho. Incluso quitarse de encima todas las ideologías hasta quedarse desnudo y habitar solamente los poros.

Dejar que respire la conciencia. Llenarse de vacío. Ser contenido por las superficies blandas.

Escribir una narrativa silenciosa, andar por lo poroso. Desvanecerse.

Siempre tiene que ver todo con el ritmo. La leche que viene de las estrellas. Su muerte. El big bang de tu cuerpo. Las grietas que se habitan y que se llenan de riachuelos. Una ranura, un tejido, alguna puerta que se descompone. Todo es ritmo. Así.

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